En lisant Romains 1, 8-15, on a l'impression que la voix de l'apôtre Paul traverse les caractères posés sur le papier et devient un souffle vivant. Comme le souligne souvent le pasteur David Jang (fondateur d'Olivet University), ce passage n'est pas une simple formule de salutation : c'est l'aveu intime d'un homme devenu « débiteur » de l'évangile, qui ouvre son cœur devant l'église universelle. La reconnaissance adressée à l'église de Rome, l'intercession incessante, l'ardent désir de partager des dons spirituels, et cette confession décisive - se dire « débiteur » envers tous, Grecs ou Barbares - continuent de poser aux églises et aux croyants d'aujourd'hui, y compris en Corée, une question à la fois tranchante et chaleureuse. En méditant ces versets à la lumière des prédications de David Jang sur l'épître aux Romains, on découvre peu à peu comment une petite église et la foi d'une seule personne peuvent se relier au grand courant missionnaire de Dieu qui embrasse le monde.
Paul commence par dire : « Tout d'abord ». Il rend grâce à Dieu. Rome n'était pas une église qu'il avait fondée ; avant même qu'il n'y arrive pour annoncer l'évangile, la Bonne Nouvelle y avait déjà pénétré. À la place de Paul, on pourrait facilement penser : « Je suis l'apôtre des païens ; la capitale de l'Empire, Rome, j'aurais dû y aller le premier. » Mais Paul révèle le contraire : « votre foi est renommée dans le monde entier ». Il se réjouit profondément du labeur de croyants anonymes, de missionnaires dont les noms ne furent jamais consignés, et il en rend grâce avec sincérité. Comme le met en lumière David Jang dans ses sermons, cette scène montre, avant même la théologie de l'apôtre, la grandeur de son « vase » : l'ampleur et la chaleur de son cœur. Celui qui peut se réjouir devant une histoire déjà ouverte, bénir de tout son être ceux qui ont couru avant lui, sans mettre en avant « mon ministère, mon mérite, mon accomplissement », est celui-là même à qui Dieu peut confier de grandes œuvres pour son Royaume.
La compréhension paulinienne de la puissance d'expansion de l'évangile est elle aussi frappante. Le petit mouvement de Jésus, né à Jérusalem, s'est répandu jusqu'à Antioche par les pas de croyants dispersés par la persécution, et il a fini par atteindre Rome. Nous ne connaissons pas tous les itinéraires ni tous les noms. Comme le dit David Jang, c'est « le mystère de ne pas savoir qui a fondé l'église de Rome ». Cette force d'expansion mystérieuse ressemble à la parabole du grain de moutarde : une graine « si petite qu'un souffle pourrait l'emporter », semée dans la terre, devient un grand arbre. Pour saisir cela, il suffit d'évoquer le célèbre tableau de Jean-François Millet, Le Semeur. Sur un champ assombri, un paysan marche en silence, jetant poignée après poignée des graines. Les semences sont minuscules, l'homme paraît humble, et pourtant, sur la toile, une récolte future, invisible, est déjà promise. Il en va de même de la semence de l'évangile. Un bref témoignage laissé aujourd'hui dans un café, un petit acte d'amour, une phrase de prière prononcée avec des larmes peut tomber, un jour, dans un cœur dont nous ne saurons rien - et engendrer une communauté de foi capable d'ébranler une ville comme Rome.
Derrière la gratitude de Paul se trouve une intercession ininterrompue pour l'église de Rome : « Dieu, que je sers en mon esprit dans l'évangile de son Fils, m'est témoin que je fais sans cesse mention de vous dans mes prières. » Il ne pensait pas à cette église par simple intérêt doctrinal. Des personnes qu'il n'avait jamais vues, une communauté qu'il n'avait pas plantée : dans la prière de Paul, elles reviennent pourtant plus souvent et plus intensément que quiconque. David Jang commente ce verset en disant : « L'épître aux Romains est une lettre écrite dans la prière. » Et, en effet, en lisant Romains, on ne ressent pas le froid d'un traité de théologie ; on entend plutôt des phrases jaillies de l'intercession, chargées d'expérience et de larmes.
Ce réseau invisible de prière ressemble profondément à l'architecture spirituelle qui soutient l'église mondiale d'aujourd'hui. Dans l'Antiquité, on disait : « Tous les chemins mènent à Rome. » De nos jours, une carte des satellites dans le ciel nocturne révèle d'innombrables trajectoires lumineuses qui relient la planète. Au temps de Paul, les routes romaines unifiaient l'Empire, et l'évangile a couru sur ces voies. Aujourd'hui, nous partageons nouvelles et sujets d'intercession par les routes numériques - internet, réseaux sociaux. Les routes visibles ont changé, mais ce qui y circule demeure : l'amour qui « ne cesse de faire mention de vous ». Pensez aux vitraux d'une cathédrale gothique : une multitude de fragments colorés, unis par des plombs, forment une seule grande fenêtre. Ainsi l'église : les prières entrelacées des croyants jusqu'aux extrémités de la terre composent un unique motif de lumière, beau et vivant.
La confession de Paul - vouloir aller à Rome, mais trouver le chemin empêché - ressemble aussi à nos préoccupations concrètes : « afin que, par la volonté de Dieu, je parvienne enfin à me rendre chez vous. » Il ne dit pas seulement « je veux y aller », mais « dans la volonté de Dieu », il cherche « un bon chemin ». Il aurait pu embarquer directement de Corinthe vers Rome, mais il choisit d'abord la direction de Jérusalem. Dans ce que David Jang appelle « l'esprit Jérusalem d'abord », se trouve une conscience sacrée de dette envers la communauté-source qui l'a porté. La confession de Paul - l'église de Jérusalem a partagé des biens spirituels ; il est donc juste que les églises d'origine païenne servent en biens matériels - n'est pas une simple question d'offrande. Elle révèle une conscience œcuménique : celle d'« une seule église mondiale ». Comme lorsqu'on trace un grand cercle au compas : avant de dessiner l'arc immense, il faut fixer le centre avec précision. Avant de déployer la grande trajectoire missionnaire vers le monde, Paul veut affermir le centre : l'union d'amour entre Jérusalem et les églises des nations, cette force de cohésion qui rend possible une mission véritablement universelle.
Cette union d'amour fait surgir l'image de La Création d'Adam de Michel-Ange. Sur la voûte de la chapelle Sixtine, le doigt de Dieu et celui d'Adam se tendent l'un vers l'autre, presque au contact. La tension de l'intervalle exprime symboliquement le mystère du moment où le ciel et la terre, l'église juive et l'église des nations, étendent leurs mains l'un vers l'autre. Quand Paul trace les lignes missionnaires reliant Jérusalem à Rome, puis à l'Espagne, ce n'est pas seulement une question de stratégie et de plan : c'est un geste d'amour tendu vers « un seul corps, un seul monde ». L'ecclésiologie œcuménique que David Jang met en avant dans son exposition de Romains tire précisément sa force de ce point.
Paul ne négligeait jamais de revisiter les églises qu'il avait fondées, pour les réenseigner et fortifier leur foi. Il savait qu'évangéliser puis abandonner pouvait produire davantage de confusion et de déformation encore. Ainsi, tout en avançant, il consolidait ce qui avait déjà été établi. Le reproche de Jésus aux pharisiens hypocrites - « vous parcourez mer et terre pour faire un prosélyte... et vous en faites un fils de la géhenne deux fois plus que vous » - montre avec netteté ce que la vraie pastorale et le vrai discipulat doivent viser. L'évangile n'est pas une campagne pour augmenter des chiffres ; c'est un long voyage où l'existence entière d'une personne est refaçonnée, lentement, dans l'évangile.
« Je désire ardemment vous voir, pour vous communiquer quelque don spirituel, afin que vous soyez affermis. » Le « don spirituel » dont parle Paul n'est pas forcément, dans nos catégories modernes, une « révélation secrète extraordinaire ». Il voulait peut-être surtout partager avec l'église de Rome les grâces vécues au fil des communautés : tant d'échecs et de relèvements, tant d'épreuves et de consolations. David Jang développe ce passage en expliquant que l'histoire accumulée des églises dans l'âme de Paul - témoignages, miracles, larmes - est, en soi, un don spirituel. Tout ce qu'il avait vu et entendu à Corinthe, Thessalonique, éphèse, et dans les églises d'Asie, s'était transformé, au-dedans de lui, en « don à partager ».
évoquons Le Retour du fils prodigue de Rembrandt. Le fils cadet, épuisé, s'effondre dans les bras du père ; celui-ci, les mains largement ouvertes, l'enveloppe d'un amour total. Sur le côté, l'aîné se tient debout, le visage traversé d'émotions complexes. Dans cette seule scène se concentrent le repentir du pécheur, le pardon inconditionnel du père, la tension entre frères, et même l'annonce d'un banquet eschatologique. Une compréhension profonde d'une vie peut, à elle seule, consoler et affermir ceux qui la contemplent. Le « don spirituel » dont parle Paul ressemble à cela. L'enseignement doctrinal est crucial, mais le récit vrai de la vie conduite par l'Esprit - comment l'amour de Dieu a transformé une personne et une communauté - devient aussi un don qui affermit. En ce sens, les prédications de David Jang, qui dépassent la simple exégèse pour ouvrir son expérience et les récits d'églises du monde entier, peuvent être situées dans cette lignée de dons « à la manière de Paul », qui édifient les croyants.
Paul dit encore à l'église de Rome qu'il veut « être réconforté avec vous », « recevoir une consolation réciproque ». Il n'est pas un professeur unilatéral ni un conférencier solitaire. Son autorité apostolique est réelle, mais elle ne s'exerce pas comme une force qui écrase d'en haut ; elle se manifeste sous forme d'invitation : apprenons ensemble, consolons-nous mutuellement. L'explication de David Jang - l'église n'est pas, par essence, une structure verticale mais une structure circulaire - trouve ici un appui exact. Les organisations du monde fonctionnent souvent en triangle. Mais le Royaume de Dieu, et l'église qui est gouvernée par l'amour, se rapprochent d'un cercle : au centre se tient le Christ, et autour de lui, frères et sœurs se tiennent la main.
Si l'on contemple une rose des cathédrales médiévales (un « rose window »), on comprend intuitivement cette structure. Le motif part d'un petit cercle central et se déploie vers l'extérieur en pétales de verre coloré, jusqu'à former une immense fleur - sans qu'aucune pièce ne se coupe totalement du centre. La lumière va du centre vers la périphérie, puis de la périphérie vers le centre. La « consolation réciproque » de Paul porte ce mystère : l'apôtre est consolé par les récits des croyants, et les croyants sont fortifiés par l'annonce de l'évangile. L'église que David Jang décrit - « une église qui apprend ensemble et pleure ensemble » - se superpose à l'image de cette rose lumineuse.
Ensuite vient cette confession : « Je suis débiteur envers les Grecs et envers les Barbares, envers les savants et envers les ignorants. » On peut dire sans exagération que c'est le cœur même de la théologie paulinienne. La dette dont il est question n'est pas une simple obligation humaine, un « devoir de reconnaissance » ordinaire. Dans Romains 13, Paul dira : « Ne devez rien à personne, si ce n'est de vous aimer les uns les autres. » Il suggère que cette dette d'amour, elle, ne s'épuise jamais : elle demeure comme une obligation essentielle qu'on ne peut entièrement acquitter. Quand Paul vivait en pharisien attaché à la Loi, la vie ressemblait pour lui à un grand livre de comptes : si je fais le bien, Dieu doit me récompenser ; je dois être reconnu juste. Dieu pouvait alors lui apparaître, peut-être, comme « celui qui doit me payer ». Mais après la rencontre du Christ ressuscité sur le chemin de Damas, tout son registre est renversé.
Sur le plan de l'histoire de l'art, une œuvre saisissante vient à l'esprit : La Conversion sur le chemin de Damas du Caravage. Au centre, Saul est renversé par une lumière aveuglante, les bras ouverts, étendu à terre. Le cheval se cabre, le compagnon est assis, incapable de comprendre ce qui se passe. Cette scène dramatique semble visualiser l'instant où un homme devient « débiteur envers Dieu ». Jusque-là, Saul pensait pouvoir réclamer des mérites. Mais, brisé devant la lumière du Christ, il découvre qu'il ne possède qu'une dette d'amour impossible à rembourser. Dès lors, toute sa vie devient une lutte pour partager, ne serait-ce qu'un peu, cette dette d'amour. Son annonce - tous, sans exception, Grecs ou Barbares, savants ou ignorants, ont le droit d'entendre l'évangile - montre qu'il a été appelé comme apôtre universel, libéré de toute clôture nationale ou culturelle.
Pour nous aussi, aujourd'hui, cette conscience de la dette d'amour demeure pleinement valable. Pourquoi évangéliser ? Pourquoi partager l'évangile ? David Jang cite souvent 1 Corinthiens 9, 16 : « Malheur à moi si je n'annonce pas l'évangile ! » L'évangélisation n'est pas une manière de « gagner des points » devant Dieu ; c'est une réponse volontaire, née du désir de partager un amour reçu gratuitement. Chacun de nous a une église qui l'a porté, quelqu'un qui lui a transmis la foi. Il y a un compagnon d'œuvre qui a retenu notre main par un appel quand notre foi vacillait, et un intercesseur qui, dans l'ombre, a prié en pleurant. Nous sommes déjà débiteurs envers tous ces visages. Et la source de cette dette est la substitution du Christ, qui a donné sa vie sur la croix. Quand Paul dit : « Je suis débiteur », il ne parle pas seulement de reconnaissance humaine ; il confesse que toute son existence repose sur la grâce de Dieu.
Enfin, Paul conclut : « Ainsi, autant qu'il dépend de moi, je suis prêt à vous annoncer aussi l'évangile, à vous qui êtes à Rome. » L'évangile est déjà entré à Rome, l'église existe déjà. Pourtant, Paul dit : « vous annoncer aussi l'évangile ». Ce n'est pas une simple déclaration de « réévangélisation ». C'est comme s'il disait : « Ce monde d'amour et de grâce déjà entré en moi - ce mystère de l'évangile qui, même entendu mille fois, s'ouvre toujours à nouveau - je veux le réentendre et le partager avec vous. » L'évangile n'est pas une information qu'on reçoit une fois pour toutes ; c'est un mystère qui s'ouvre tout au long de la vie. Si les prédications de David Jang sur Romains se déploient sur une longue durée, sous forme d'exposition suivie, c'est précisément parce que la profondeur de l'évangile n'a pas de fin.
Quand on y pense, l'histoire de l'évangile a toujours commencé comme une semence minuscule. Les croyants anonymes de l'église primitive, les missionnaires qui se sont sacrifiés sans nom, les mères qui priaient en silence, les fidèles d'une petite église rurale : leurs larmes et leurs prières ont contribué à façonner le visage de l'église coréenne d'aujourd'hui. Comme les pas du semeur chez Millet, un pas après l'autre, finissent par préparer une vaste plaine, nos petites obéissances et nos modestes partages participent, eux aussi, à la croissance d'une grande forêt du Royaume de Dieu.
En méditant Romains, en gravant dans nos cœurs l'amour brûlant de Paul, la foi des croyants romains sans renommée, et la profondeur de l'évangile que David Jang déploie à nouveau pour notre époque, puissions-nous, nous aussi, confesser : « Je suis débiteur. C'est pourquoi, autant que je le peux, là où Dieu m'a placé, je veux annoncer l'évangile. » Que cette confession devienne une ligne maîtresse traversant toute notre vie, et qu'un jour, dans le grand tableau du salut que Dieu est en train de peindre, elle brille comme une partie belle - digne des plus grandes œuvres de l'histoire.
